Вот уже и понедельник.
Пока болею, совсем не замечаю времени, все тянется медленно...
Имею проблему, связанную с не смелостью, не знаю, как стать не то что смелым, а даже наглым. Хотя, те кто меня знает, наверно поднимут брови и очень удивятся этому... =) Да, просто я конечно самый самый наглый и бесстрашный, но есть маленькие исключения.
У Мышака постик о том, что он думает о друзьях (у меня он ниже) ... Так интересно стало. Конечно он ничего особенного в комментариях не напишет, но все же... А знаю ли я, что мой друг думает обо мне на самом деле? Ничерта не знаю.
В биографии Верлена дошел до места где его садят в тюрьму на 2 года. Стало страшнова-то, всех талантливых и гениальных вечно куда-нибудь да посадят...
Но, так же я дошел до места, где его выпустили, это радует. По крайней мере условия у него были вполне себе, по сравнению с английскими тюрьмами в которые был помещен Уайльд... У Поля Верлена был рай.
Дороги, дороги, повсюду все ноги,
Бежащих куда-то: тревоги, тревоги.
Заела пластинка туманов глубоких.
Заела, заела. Глубоких, глубоких.
Убогие ноги опять по дороге,
В туманах тревоги, бежащие ноги.
Усталые тени с ногами убогих
Спешат по неровной истертой дороге.
Спешат-убегают от ветров суровых,
От ветров холодных угрюмые боги.
Угрюмые песни в пластинке тревоги,
И тянутся звуки теней с патефона.
Негромко но слышно, там голос урода
Поет свою песню урод от природы.
На улице ветер, такая погода.
Туман не уходит, а в реках все тонут.
Уроды природы прям в грязные воды
Бросают друг друга - такая погода.
Сейчас пойду приму ванну, потом выпью чашечку кофе, ой, нет - терафлю!